Пишу стихи…

Пишу стихи я в это время, когда спасаться нужно нам.
Но понял смысл я мгновенно и вещи все сейчас как хлам.
Всё также скучно, безнадёжно, успехов нет и вот тупик,
Но взгляд подняв на небо в высь скажу:

"Прости меня за всё, я глуп и мал,
И нет во мне, ни чужды страсти,
Грехи свои тебе отдам и крикну,
Боже, какое счастье, что ты меня к себе забрал...

Артем Чурюканов

Почему оно такое жестокое

Почему оно такое жестокое? Невероятно. И каждый человек переживает его по-своему. У каждого оно свое.
В ноябре ты видишь листок, который одиноко лежит на мокром асфальте и думаешь: «Мы с ним очень похожи.» А потом его просто подхватывает ветер и уносит далеко-далеко.
И ты следишь за ним пока он не скроется из твоих глаз. А таких листьев тысячи, миллионы. И у каждого свое одиночество.
У человека может быть много друзей, но он приходит домой, смотрит в зеркало прихожей и понимает, что он абсолютно одинок.
Вот и ты смотришь сквозь запотевшее стекло такси на белые, мелькающие разделительные полосы, и в глубине души, где-то в подземелье твоего сознания происходит «взрыв», и ты признаешься себе, что одинока. Одинока до такой степени, что хочется выйти на улицу и кричать, подойти к каждому прохожему и сказать: «Ты видишь это? Нет? Так посмотри мне в глаза! Присмотрись! Там, глубоко в моих глазах ты сможешь прочесть то, что живет во мне всю жизнь. То, в чем я никогда никому не признаюсь».

Иногда тебе кажется, что ты — это такой прозрачный бокал, в котором собрались все твои чувства, твоя нежность, твоя любовь, в конце концов.
И это все уже переливается через край.
И ты понимаешь, что тебе нужен человек, с которым ты сможешь поделиться этим.

Ты снова начинаешь подходить к каждому прохожему и спрашивать: «Ты можешь мне помочь? Или ты? Кто-нибудь?..» Ты ошибаешься. И из-за этого те, к кому ты подошла, начинают рассыпаться, как фарфоровые куклы и превращаться в пепел. Потому что они не те, кто по-настоящему тебе нужен+ И вдруг ты видишь его.
Ты чувствуешь, что он не такой, как все они, но от этого тебе становится страшно. Знаешь почему? Потому что ты боишься его потерять.
Боишься, что он рассыплется так же, как остальные, что он исчезнет.

Ты подходишь нему и очень крепко обнимаешь, зажмуриваешь глаза. Но когда ты их открываешь, то видишь только горсть пепла у твоих ног, свою испачканную одежду.
Затем, ничего не понимая, падешь на колени и пытаешься сгрести весь пепел, но резкий ветер делает свое дело и вот, сгорбившись, сидя на коленях, ты чувствуешь теплую соленую каплю на щеке, которая медленно умирает на твоих губах.
Ветер треплет твои волосы.
А вокруг стоят недвижимые немые люди и смотрят своими пустыми глазами куда-то вдаль.

Ветер срывает с деревьев оставшиеся листья, а ты+ ты сидишь на коленях и сжимаешь в руке горстку пепла.

И вот ты снова наедине с тишиной.

Одиноких нет

«ОКНА» — стихи о любви

Сквозь тонкие решетки пыльных окон
Голодные глаза смотрели
Во двор. Напротив старого дома,
В углу, между двух арок,
Покрытых пылью, усталых
От городской суеты,
Слышались крики, катились слезы.
Летели стоны, смех и рваная одежда из бутика.
Играла музыка джаз.
Прости, но меня не посветили в маги
В этом клубе не произносят имен вслух,
Пьяный голос, барная стойка, персонажи
Да и как же, размазанный по стенам дым
В карманах джинсов марихуана

Kristofer Gold

Нищие музыканты

Дожди стучали в окна, не выпуская ее из дома.
Скромная Кристи прижала руки к груди.
Тихие звуки флейты играли на тротуарных лентах.
«Боль моя — твоя тревога». — Пели под арками нищие музыканты.

Книжки Канта, полки с кассетами,
Длинные платья, французские ароматы,
Стены в плакатах любимых исполнителей
Жителей города — городом скованных.

Дожди стучали в окна машин.
В сторону Невского тянулись пробки.
Перебирая кнопки телефона, Кристин
Вспомнила Эдика — цветы, коробки конфет,

Билеты в кино, звонки, поцелуи,
Вечером встречу, с утра кровать пустую,
Черное кофе, кресло из кожи, его губы
Холодный чай на кухне, после клуба.

Дожди стучали в окна старого дома.
Дожди с домом давно знакомы.
Не замечая прохожих похожих,
Всю ночь болтали при фонарях.

Слезы Кристин скрывали темные шторы.
Дом хранил секреты ее дневников.
Дожди рисовали на лужах узоры,
Слушая музыку проходных дворов

Юная Кристи мечтала о свадьбе в Париже,
Медленном танце на золотом песке,
Улыбке Эдика, карьере актрисы,
Красивом платье с вырезом на спине.

Выключен свет, загаданы желания,
Закрыта дверь, открыто окно в спальню.
Включен свет, исполнены все желания,
Открыта дверь, закрыто окно в спальню.

Kristofer_Gold